(no subject)
Jan. 23rd, 2013 01:14 pm* * *
Народом не забита пристань,
Корабль уходит в тишине.
Я никакой не Монте-Кристо
И знаю – истина в вине.
Куда нам? Но уже столетья
Ответа нет на сей вопрос.
На полубаке сохнут сети,
А день улова не принёс.
От бурной молодости кашель
Остался. Кончились срока.
Уходим тихо. И не машет
Прощально женская рука.
Устав сражаться за туманы,
За эфемерный свет в ночи,
Бросаем за борт ятаганы,
Ломаем старые мечи.
В каюте дверь скрипит надрывно,
На ручке – грязные следы...
Сдаваться – это не спортивно,
Вот и сбегаем от беды.
Промеж страниц цветок засушен,
И аромат в тот день поплыл,
Когда был март великодушен
И барабанщик весел был.
Народом не забита пристань,
Корабль уходит в тишине.
Я никакой не Монте-Кристо
И знаю – истина в вине.
Куда нам? Но уже столетья
Ответа нет на сей вопрос.
На полубаке сохнут сети,
А день улова не принёс.
От бурной молодости кашель
Остался. Кончились срока.
Уходим тихо. И не машет
Прощально женская рука.
Устав сражаться за туманы,
За эфемерный свет в ночи,
Бросаем за борт ятаганы,
Ломаем старые мечи.
В каюте дверь скрипит надрывно,
На ручке – грязные следы...
Сдаваться – это не спортивно,
Вот и сбегаем от беды.
Промеж страниц цветок засушен,
И аромат в тот день поплыл,
Когда был март великодушен
И барабанщик весел был.