(no subject)

МАРКУ ФРЕЙДКИНУ

Жизнь долго не длится, словно грома раскат,
Когда-нибудь надоедает свое тело таскать.
В шуршащих часах - явно излишек песка.

Красные и белые тельца плывут наперегонки
В быстром течении единственной той реки,
Чей бег плотиной не укротили большевики.

Покрывается кожа лица параллелями,
А может – меридианами, кустами, аллеями.
Мы машем рукой на то, что раньше лелеяли.

Волос седеет, редеет и выпадает,
От движений расчески безудержно пропадает.
И это в то время, когда Африка голодает!

Еще ползут по шершавой бумаге строчки,
Откровения выползают из оболочки,
Но уже ощутимо приближение точки.

Весь мир съеживается до картинки в окне.
Ноль семь цикуты – это что, всё мне?
Доволен ли я собою? Вполне, вполне, вполне.